Залесь тянется к пикам хрустальных гор, заплетая тропинками сколы скал.
Под ногами стелется мох и сор, меж камней лихо мчится к полям река,
Вдоль дороги россыпь слепых огней водит чащей, путает звук и след.
Раз сойдя с тропы, ты вернешься к ней.
И второй.
А на третий...