2. Mindless - глупый, бессмысленный.

Деревья стонут ветру в унисон, крадусь во тьме, теряясь в складках ночи. Мой шаг бесшумен, в этот час урочный я тень, я страх, я твой кошмарный сон, неосторожность станет роковой – запор открыт, дом пуст. И запах кожи я чую, да, и кровь я чую тоже. Безжалостно взломав ночной покой, мои клыки твою нагую плоть пронзят, и зазвенит в ловушке стёкол мученья крик. Слежу горящим оком, как, не пытаясь негу побороть, ты мирно дремлешь. Шаль твоих волос расстелена красиво по подушке, на шее жилка бьётся, как пичужка. Горит азарт! Я хищник! Хватит грёз! Ты спишь?
Ты спишь?
Ты спишь?!
ТЫ СПИШЬ?!
ТЫ СПИШЬ!?!
…вот глухота, так бы и треснул лапой!
Пойду поймаю и засуну в тапок слюнявую игрушечную мышь.

@темы: стихотворческое, Инктобер

---

1. Ring - кольцо, звонить.

Ручки тонкие, ножки-чурочки, за глазёнками – тьма кромешная. И куда ты такая дурочка, неживая моя безгрешная? И куда ты пойдёшь, бездумная, кто тебе оботрёт душоночку? У тебя же все нервы струнами, ты же смётана на иголочках. Вроде больно, а вроде стукает, и бежишь по каёмке нóжевой, заводная моя ты куколка. Оступилась – и снова в крошево.
А тебе и терять-то нечего, безрассудная, бестолковая…

…не жалей своего сердечка.
Разобьёшь – куплю тебе новое.

@темы: стихотворческое, Инктобер

---

Решил вписаться в инктобер, осознал, что мои кривые ручки рисование не потянут, а значит, будем писать!
По стишочку на день - неплохо, если сумею.
С одной стороны, писать каждый день - это сложненько, но с другой - у меня отпуск и тексты предполагаются короткие. То есть в кои-то веки не нужно вытягивать связный сюжет, можно накропать три предложения и сделать вид, что так и задумано. Вот и славно!

@темы: флуд =="

---

Сказочка в сто стихов

Пролесь льнёт к отрогам туманных гор, обнимая тропами сколы скал. Под корнями стелятся мох и сор, по оврагу мчится к холмам река. У дороги россыпь слепых огней водит чащей, путает звук и след.

Маргарита бродит среди камней, прячет кости сосен в сырой золе, заплетает в косы полынь и хмель, провожая духов до их границ. В слюдяной землянке её постель, на дернине крыши гнездовье птиц, у порога – дикая алыча. Непростая служба – стеречь рубеж. Маргариты руки черны от чар, по подолу вышита обережь. У сторóжи множество есть забот, но извечно прям её тонкий стан.

У Агаты дом, институт и кот, и экзамен в среду опять не сдан. На работе – сроки, завал и стресс, и начальник лезет под юбку, гад. Она, может, рада бы быть не здесь, но «нельзя же вечно от всех сбегать», в головёнку вбито – «терпи, молчи», «ты сама в ответе, тебе и плеть». Чёрт-те где посеянные ключи нужно снова как-нибудь заиметь, а иначе – долгий скандал с отцом: «ничего доверить тебе нельзя». Но Агата может держать лицо: пусть другие стонут и лебезят, пусть другие ищут себе плечо, а она, конечно, всегда сама. У Агаты принципы, а ещё у неё практический склад ума – атеист, прагматик и интроверт, в чудеса не верила лет с пяти. Никакие феи не спят в траве, и дракон по небу не пролетит, и, конечно, нет колдунов и ведьм – это всё обман для блаженных дур. Сказки славно слушать, да только ведь так нельзя реальную снять беду, так нельзя закрыть настоящий счёт – ну и толку верить во всякий бред? Она платье вешает на крючок, достаёт из ящика старый плед, не забыть будильник – на шесть ноль-ноль. За окном – ну надо же! – вновь гроза. Из-под рёбер горькая злая боль подступает ночью к её глазам, и солёных капель горячий ток обжигает нежную кожу щёк.

Маргарита щурится на восток, достаёт припрятанный корешок (мандрагора редкость в её краях), у неё готовы кремень и трут – и в ладонях вспыхивает маяк. На вовек не встреченную сестру ворожит, вливая густую кровь, никогда не виденная сестра. И, сплетая в сумраке явь и новь, раздувает плоть своего костра – Маргарите больно и горячо, на руках порезам три дня кровить. Но Агата плачет – и как ещё?

Отвечает гулом тугая нить, наливаясь соками колдовства, укрепляя связь от сестры к сестре – и заводит песнь для сестры сестра.

***

В темноте-то горе всегда острей, а к рассвету вроде бы и не жжёт. У Агаты утром тепло в груди, на душе безветренно и свежо, на плечах уверенность, как мундир. Что-то снилось ей про огонь и медь, кто-то пел, и голос ей был родным – только кто бы стал для Агаты петь? Ускользает память, как лёгкий дым – сны запомнить редко когда везёт, было б славно так же и о плохом. К ней привычно под руку лезет кот, а от шерсти гарью несёт и мхом.

Ни к чему дивиться о чудесах, от работы явственней выйдет толк.

У Агаты белая полоса: и ключи находятся вдруг в пальто (там, в кармане, просто порвался шов), и отец за завтраком добр и мил – неизвестно, что на него нашло. Пересдать экзамен хватило сил, и начальник вдруг извинился (сам!).

Собирая мяту и зверобой, Маргарита бдит сквозь её глаза: «Не грусти, хорошая, я с тобой.», завывает ветер среди высот. На шнурке висит костяной божок – крутобокий, сытый домашний кот.

***

«Вот увидишь, всё будет хорошо.»

@темы: стихотворческое, Сказки

---

Бестолковая зарисовка.

Моё дурацкое счастье – сидеть на пустой парковке, купив сигарет и кофе, на сером сыром асфальте. Здесь рядом течёт мой город. Здесь ветер, он рвёт листовки с крикливой мазнёй рекламы, он треплет плащи и платья, кидается вдруг под ноги игривым щенком бродячим – погладь, а не то укусит. На мачтах антенн мерцают огни пресвятого Эльма.

Останусь глухим, но зрячим, заткнув себе уши песней. Испуганными птенцами прохожие жмутся к стенам. Мой город качает волны, в неверном фонарном солнце густеет сироп прохлады. Под пальцами бьётся пламя, вдыхаешь - почти что больно. Стаканчик согреет руки, глотаешь - почти что сладко.

Мой город качает волны, парковку уносит к югу. Моё дурацкое счастье - торчать посреди площадки меж шумных торговых центров. Мой город течёт по кругу, дорога шумит прибоем. По граням сырой брусчатки гремят каблуки и капли, играя этюд для альта. Моё дурацкое счастье – вдыхать сумерéчный воздух, следить за кофейным дымом, врастая в покров асфальта. А в угольной толще неба звенят молодые звезды.

@темы: стихотворческое

---

Об амбивертах.

Давно хотел накатать пост про амбивертов разного калибра.

длиннопост

Речь сейчас пойдёт, конечно же, не только об экстравертности-интровертности, но о любых классификациях, включая соционику, психософию и иже с ними. В любой типологии рано или поздно заводятся персонажи, которые не могут отнести себя ни к одному типу, но почему-то очень хотят. Да, разумеется, всё многообразие человеческих характеров нельзя свести ни к двум, ни к шестнадцати, ни даже к ста типам. Все мы уникальны, и это очевидно. Но! Классификации всегда работают по принципу обобщения, выделяя из всего сонма человеческих качеств определенные маркеры и объединяя их носителей в группу с соответствующим наименованием.

Так, например, можно разделить блондинов и рыжих. Любому имеющему глаза будет ясно, что светлые волосы могут быть платиновыми, соломенными или седыми, а рыжие - медными или цвета тёмного золота. Но много ли людей находится ровно посередине? Каков шанс родиться с цветом волос, который нельзя будет уверенно отнести ни к одному из этих цветов? Такой шанс, разумеется, есть, но он крайне мал.

Примерно таков же шанс родиться амбивертом.

Существует несколько толкований определения интро-экстравертности. То, которым я буду здесь оперировать, гласит, что экстраверт - это человек, получающий энергию из внешних источников, а интроверт - из внутренних. То есть экстраверта внешние контакты заряжают, а интроверта - утомляют. Всё просто. Разница как между прибором, работающим от сети, и прибором на батарейках.

А амбиверт, в таком случае, это человек, который может случайным образом переключаться между типами подзарядки.

Главная ошибка, которую совершают люди, в том, что интро-экстраверсия - это не тип поведения, а тип восприятия. Бывают экстраверты-социофобы (внезапно), бывают интроверты-"зажигалки", поведение человека вообще никак не определяет его принадлежность. И достаточно почитать, как себя описывают сами "амбиверты", чтобы понять, что амбиверсией там и не пахнет.

Вот несколько типичных описаний "амбивертов":

"На работе я весь такой огонёчек, активно и задорно общаюсь, к каждому нахожу индивидуальных подход, а потом рабочий день заканчивается, и ты весь такой тупо сползаешь по эскалатору, заткнув уши музыкой и молясь, чтобы никто не приебался"

"Я люблю бывать в компании, но не прочь посидеть дома с книжкой. Я не люблю находиться в центре внимания, но охотно готов поддержать светскую беседу. Я комфортно чувствую себя в обществе людей, но не слишком долго и часто"

"То чувство, когда ты наполовину интроверт и экстраверт. Сначала ты трещишь без остановки, но через некоторое время слова из тебя вытягивают клещами. Когда ты кричишь во все горло, что хочешь дискотеки и оторваться, а потом достаешь книгу, включаешь телефон и никого не хочешь пускать в свою маленькую вселенную"

Все эти отрывки написаны реальными людьми и вот прямо сейчас были выдернуты из поисковика. Не замечаете ничего общего? Любой из них можно свести к одной фразе: "Я люблю общение, но оно меня утомляет, и я нуждаюсь в одиночестве, чтобы подзарядиться". Чей это признак? Правильно, интроверта!

Ещё раз:
нормального
социализированного
интроверта

На самом деле здесь играет немалую роль привычка мешать в одну кучу интровертов, социопатов и социофобов. В сознании многих пользователей интернета интроверт - это кто-то такой, кто круглосуточно сидит в своей норе с задернутыми шторами и ненавидит весь мир, иногда подавая признаки жизни с помощью саркастичных комментариев. А если ты любишь общаться с друзьями - ну какой же ты интроверт?

Та же беда и с экстравертами - их представляют какими-то круглосуточными аниматорами с вечным блеском в глазах, которые не способны уединиться даже в туалете. Разумеется, это глупость. Да, бывают и такие личности, но это огромная, огромная редкость. Вот и получается, что большая часть населения - "амбиверты", потому что любой психически здоровый человек любит общаться в комфортной безопасной среде, может выступить на сцене, если понадобится, а также иногда хочет побыть один. Кроме того на человека влияет множество разных факторов, которые сложно разглядеть со стороны, а осознать изнутри иногда даже сложнее.

Интроверт может быть невротиком, которому с детства вбили в голову, что человек - животное социальное, что идти куда-то одному - это предавать друзей, что сидят дома только лентяи, что если ты на вечеринке стоишь в углу - ты позорный неудачник. И этот интроверт, надрываясь, будет строить из себя экстраверта, потому что считает это правильным. И даже долгожданное одиночество не принесет ему отдыха, потому что совесть продолжит терзать его, напоминая, что в одиночестве ты никто.

Экстраверт же может оказаться забитым и стеснительным заикой, боящимся сказать слово. Он будет мучительно жаждать дружбы и общения, но страх не позволит ему привлечь к себе внимание и заставит прятаться за закрытыми ставнями собственной квартиры, замещая социальную активность чтением чужих блогов.

Интро-экстраверсия - она не в том, как люди себя ведут, а в том, как они себя ощущают.

И почти всегда, в 99% случаев, если человек называет себя амбивертом - это значит, что он просто не разобрался. Возможно, в тонкостях классификации, а возможно, в себе. Это ведь не плохо и не является преступлением. Если ты не знаешь, к какой категории себя отнести - ничего страшного.

Если ты вообще не попадаешь в какую-то классификацию - это, может быть, повод узнать о ней получше или, к примеру, попробовать разобраться в себе. Или просто забить, да. Но это не повод изобретать новые подкатегории и междутипы, путая тёплое с мягким. Гарри Поттер, помнится, на первом курсе придумал целый факультет для тех учеников, у которых дрожат колени, забыв, что распределения боятся практически все дети, и если всех их селить отдельно - остальные факультеты можно будет закрывать за ненадобностью.

Интроверт (или экстраверт), называющий себя амбивертом - это как собака, считающая себя котопсом, потому что тоже умеет спать клубочком и лаять одновременно. То же относится и к разнообразным "Бале-Есям". Есть классификации, в которых каждый признак - это отдельная шкала, и в итоговом результате учитываются положения всех маркеров. Но чтобы умудриться попасть ровно в точку между двумя противоположностями - надо быть уникумом, каких мало.

@темы: размышлизмы, бредофилософия

---

Колыбельная для дракона

Спи-засыпай, золотое моё дитя. Пусть над тобой лихие ветра летят, пусть принесут нам вести из дальних мест. Счастье моё, никто нас с тобой не съест и не засадит в спину стальной гарпун. Спи, мой скиталец, мой странник с далёких лун.
Время придёт – и поднимется гулкий вой,
время придёт – и расстанемся мы с тобой,
время придёт – распахнётся шатёр из крыл.
Я бы хотела, чтоб ты меня не забыл. Я бы хотела реять с тобой в ночи. Что ты, не плачь, мой маленький, помолчи. Годы промчат, и эпоха твоя придёт: будут тебе и яства, и сладкий мёд, будут сокровищ горы в утробе скал, будет любое, что бы ты ни искал – всё отдадут тебе, только бы не был зол. Земли окрасятся в алый густой узор, каждый, кто вскинется, будет тобой сожжён. Ты уведёшь от них дочерей и жён, их сыновей погубишь своим огнём - ночью в пожарах станет светлей, чем днём: зарево выше самых могучих крон. Ты, моё чадо, гибель, и ты – закон. Сгинут посевы, и высохнут русла рек. Ты ведь, мой маленький, даже не человек, нет у тебя ни сердца, ни светлых грёз, только ещё на донышке детских слёз – скоро иссякнет и этот источник сил. Тихий мой голос станет тебе постыл, ты разнесёшь по камешку старый дом – и содрогнётся мир под твоим ярмом. После себя оставив стекло и прах, ты пронесёшь судьбу свою на руках. Грозные царства лягут в сырую пыль. Ну а пока не время громить столпы, ну а пока – поёт нам дремучий лес, ну а пока мы вместе, мой милый, здесь, ну а пока не вырастил ты броню – спи-засыпай, а я тебя охраню. Спи-засыпай, не страшись ничего и впреж, чувствуешь – мир, как и ты, ещё мал и свеж. Крепко закрой глаза и усни, малыш.

Пусть они будут живы, пока ты спишь.

@темы: стихотворческое, Сказки

---

Старые дети бредят далёким космосом,
жизнью на Марсе, шаттлами и ракетами.
Здесь, на Земле, в палисадниках розы и
камни дорожек, солнцем шальным нагретые,
здесь, на Земле, ничего не осталось ясного –
мама пропала, никто не ведёт за пальчики.
А так хотелось шапку с кокардой красною
и рубашонку,
из бумазеи,
с зайчиком.
Дети привыкли, что всё здесь без них поделено:
знают – конфеты можно не раньше праздника,
и до сих пор упрямо живут как велено.
Старые дети играют на нервах в классики,
горестно плачут, когда их игра ломается –
прячут глаза за ладошками «кто-то в домике»
и никогда, конечно же, не признáются.
Старые дети верят в Ягу и гномика,
держатся парами только по старой памяти.
Им покажи картинку – сойдёт за боженьку.
Ставят фарфор и кладут кружевные скатерти,
но до сих пор хотят самокат и ёжика.
Старые дети поверят в любую сказочку,
если её расскажут в прайм-тайм по ящику.
Пусть им подарят по золочёной шпажечке.

Только бы не схватились за настоящие.

@темы: стихотворческое

---

Эй, открой, открой окно!
Во дворе уже темно –
я фонарь разбил давно.
Слышишь?

Ну, не прячься под кровать –
разве можно столько спать?
Хочешь, мы пойдём летать
с крыши?

Хочешь, будем строить плот?
Или сходим до ворот –
покажу, где спит твой кот
бывший?

Я – твой самый лучший друг.
Тихо в доме и вокруг,
только мой негромкий стук
слышен.

Я стучу, стучу, стучу.
Можно вслушаться чуть-чуть -
вот, скребут по кирпичу
мыши.

Мышка тоже хочет есть.
Мы одни – ты там, я здесь,
у меня тут игр не счесть,
книжек.

Мама спит и папа спит,
из-за туч луна блестит.
Ангел больше не следит
свыше.

Мы одни – я тут. Ты к нам
выходи-ка лучше сам.
Я же слышу, как ты там
дышишь…

@темы: стихотворческое

---

Страдания заботливой бабушки Темного Властелина.

Как внучок-то мой нонче вконец исхудал, всё в делах, всё в делах - ни минуты покою. Вот и давеча - до́свету, бедный, не спал. Говорит, что опять подрядились херои изгонять, побеждать нас - к среде, мол, придут. Так и ходют, и ходют, и нету управы! Как схватила бы в руку я ивовый прут - так гнала бы до самой соседской заставы, и пущай бы дрались у себя, с кем хотят! Только мой-то всё спорит - традиции, скрепы - мол, положено встретить, такой уж обряд. А по мне - так сажали бы лучше хоть репу аль картошку там, свёклу, морковку, лучок. Но хероям, вишь ты, не пристало работать! Если хочется треснуть кого-то мечом, так хотя бы не ври, что оно для народа. А потом, как придут - и давай тут орать, с железяками носются, пачкают стены. На неделе - вот только наладилась спать, так развылись в подвалах не хуже сирены! Там, в подвалах, от них никакого житья. Беспрестанно вопят, помолчали б хоть вечер. Постучишь им об стенку - нет, снова скулят. Им там, в пыташной, больше заняться-то нечем. Говорила внучку - ты займи их хоть чем. Раз уж даром едят - пусть начистят картошки...

Да и мясо-то дрянь, я такого не ем. От эльфятины давится даже дракошка, а уж этот сожрать что угодно горазд. Хоть остричь, что-ли, патлы - свяжу рукавички поддевать под доспехи внучонку как раз. Ведь эльфячья-то шерсть согревает отлично - и мягка, и тонка, и носить-не сносить.

Надо спечь пирожков, раз мука есть на тесто, внук вернется с войны - надо ж чем-то кормить. Эх, сыскать бы ему хоть какую невесту...

@темы: стихотворческое, Сказки

---

Стрекоза и Муравей

Встал опять до света – и снова горести: прохудилась крыша – влезай латать! Завещали деды нам: "жить по совести нет достойней доли". Куда гулять? А работа, крыша опять же, дверца вот заскрипит, скотину кому кормить? Только эта – пляшет, тудыть ей перцу-то, всё никак не можно угомонить! Как твержу: "уймись!" – никакого толку нет, в головёнке только цветущий сад. Говорю: "стихи не уложишь полками!", а она: "смотрите, какой закат!". Уж зима пришла, а она всё шастает – ничего, наплачется на камнях.

Что, продрогла? Ну, заходи, глазастая.
Спой о тёплых радостных летних днях.

@темы: стихотворческое

---

Она носит восемь простых колец, заплетает волосы в две косы. Разменяв всё золото на свинец, дарит вход в двухкомнатный свой дворец только праведным и босым. Ей вставать под утро совсем не в масть, в институте пары, в стакане – чай. Прижимает курткой крыла к плечам – аждаха́ ей вслед разевает пасть – «Ну, до вечера, не скучай». Каждый день – как новый виток планет.

Каждый день – пустой кольцевой трамвай, и в ладони греется семь монет – «осторожно, двери…», «прошу билет».
Остановка.
Пора.
Вставай.
В круговерти лекций, зачётов, встреч выпивай до края людское «быть» – кто удержит щит, кто уронит меч. Собираешь горе с усталых плеч, как в ладонь белену и сныть – будет время, смоешь с горячих рук.

У неё на джинсах опять дыра, но заштопать как-то всё недосуг. Она слышит города мерный стук, пронизающий рокот трасс. На закат – садится у серых стен, выпрямляет спину, берёт свирель. У неё работа – плести рефрен, соблюдая циклы времён и сцен – вот, пора выпевать апрель.

Возвращаясь к ночи к себе, домой, – под сырую крышу, седьмой этаж – она вновь бывает горда собой. Мировой машины опасен сбой, для того и потребен страж. Чтобы ровно вился судеб венец, чтобы день не укрыла мгла. Хорошо бы к чаю найти чабрец.
Она носит восемь стальных колец,

золотое – вокруг чела.

@темы: стихотворческое

---

Иногда меня сносит волной самоуничижения

Воистину страшная штука - синдром самозванца. Что в жизни, что в творчестве.
Вот вроде и поэтом себя не называешь, и пишешь не "стихи" и "сказки", а так - стишки да сказочки.
А все же накрывает порой с головой "аааа, мамочки, я ж не настоящий!". Все поэты как поэты, а ты так, попрыгаешь на горизонте и исчезнешь. У нормальных оно как? У нормальных стихи по велению души - как пришло в голову, так и пишут - сразу стройными строчками и в размер. И говорят "ребят, я тут за двадцать минут наваял, почитайте" - и показывают поэму в вордовский лист, да такую, что хочется забиться под кресло и там издохнуть от стыда за собственные почеркушки. И можно сколько угодно понимать, что пишешь вроде как для себя, а не для публики, а публика - ну если хочет, то пусть читает. Но осознавать, что твой максимум - десять строчек раз в месяц, а у людей по восемь новых текстов в неделю, написанных "на коленке между пар" - это болезненно.

Смотришь на число подписчиков в паблике - "полторы сотни". Смотришь на количество текстов - "полтора десятка". Осознаешь, что это за два с лишним года.
"Ааааа, ну вот что они здесь делают?! Ааааа, да я же ничего нового предложить не могу! Да у меня же вот косяк, вот и вот, а вот здесь строчка кривая! Зачем они это читают? Почему они сюда пришли? Да я же месяц один несчастный стишок дописываю! Да я же вообще не настоящий!!!"

Я понимаю, что дурак, и что если люди приходят - вероятно, людям что-то нравится. Я бы это сказал любому другому человеку, который пожаловался бы на ту же проблему, и искренне верил бы в свою правоту. Но как же сложно сказать это самому себе.

Окей. Я успокоился. Можно писать дальше.

@темы: скулёж

---

Леди Весна приходит на полчаса, ставит будильник, просит несладкий чай, мне говорит: «Посижу и пойду назад». Я говорю: «Любимая, я скучал». Я говорю: «У нас тут совсем разлад, снег перемешан с грустью, лежит пластом. Это не страшно, знаешь, я даже рад – больше свободы, шире земной простор, мысли свежее, проще трепать листы. В прошлый четверг на Ленинской, на углу, я видел ангела – он продавал цветы.»

Леди Весна садится спиной к стеклу, прячет ладони, смотрит в окно на снег – очень пушистый, словно и вправду пух. «Дай сигарету» Дым улетает вверх. Леди мурлычет, тихо, почти не вслух, слушая музыку гулких небесных сфер - эта молитва старше, чем весь наш мир. Купол небес над улицей хмур и сер, песня Весны стекает в пустой эфир, чайник плюется паром, грохочет в такт ржавым трамваям, вбегающим в новый день. Вместе с рассветом тихо вступает март.

Леди Весна сминает рукою тень, прячет за пазуху. Пепел летит во двор. Я медитирую молча на резкость черт. Время – хранитель и беспокойный вор – горсти мгновений прячет в пустой конверт, штемпель, пометка «вкрыть в первый день весны», будет запас на будущий перелом года. «Дьявол, свезло же опять простыть» - в голосе слышен горький глухой надлом. – «Надо идти, пожалуй, уже пора. Жди через месяц где-то, а может, год» - леди Весна, растрепанная с утра, входит в метро и садится в пустой вагон, едет к проспекту, думает о своем – старенький свитер, пестрый смешной рюкзак. Я у себя смотрю на пустой проем – хоть бы увидеть, что-ли, какой-то знак, хоть бы не рухнуть в эту седую хмарь. Восемь утра, пора отходить ко сну. Я заполняю разом весь календарь, до января, пометками «ждать Весну».

@темы: стихотворческое

---

Есть время детских глупых грез и время становиться взрослым, и старый дом из места игр глухой становится тюрьмой. Плести стратегии побед, раз исправлять ошибки поздно, не зная, хочешь или нет сегодня выиграть этот бой. А в древнем замке - как всегда - на серых стенах спят картины, и даже шумный школьный гул не глушит тишины веков. Бывает время быть собой, приходит время стать мужчиной, ступив на путь, который был завещан, приняв гнет оков, простив врагов, забыв Врага, утратив яркость детской злости. Былые страхи с сих высот смешны, остался б в горле смех. Придется встать, собрать себя, зажать всю душу крепко в горсти, и сделать что-нибудь. Не сделав, ты потеряешь сразу ВСЕХ, а сделав – тоже всех, но позже.

В программе танец на углях! Спешите видеть – мы проездом. Не вышло лордом – стань шутом, хозяин добр, пока смеется, пусть птица мечется в когтях, пускай танцует, бьется, плачет, ведь это весело, да, Том?

Пока ты мечешься – все живы.

Финал. Последняя строка. Дурной старик, дурной сюжет, куда не ступишь – сразу в топь, и нет ни шанса, чтобы сами, чтоб без тебя, но вдруг…пока…пока ты тянешь….вроде…может…и леденеет в жилах кровь, НЕ ПРОИСХОДИТ НИЧЕГО, секунды – много, жизни – мало!

Ох.

Будь я слишком туп, я бы сказал спасибо, сэр. Бывает друг жесток и глуп, бывает враг жесток - и жалок, но этот эндшпиль был не наш, и не по правилам пример. Нас разыграли, как ферзей - немного чести встать на поле, я не хочу, пожалуй, знать, число на вас чужих грехов. Но, рассмотрев такой исход, я принял, все же, меньше боли. Есть время лгать и время быть

И время все понять без слов.

@темы: стихотворческое, страннофандомное

---

Внезапно вспомнил, что когда-то подумал, что мои истории, как правило, не несут никакого сюжета.
Я бы вставил еще больше "что", но цепочка закончилась слишком рано.

В самом деле, идеи моих сказок обыкновенно просты и не подразумевают классических кульминаций и развязок.

"Жили-были четыре брата, три нормальные - один дебил."
"Жила-была девочка, и был у нее дракон. Девочка прожила жизнь и умерла."
"Жила-была девочка, которая устала жить. С ней что-то там случилось, но я вам не скажу."
"Жил-был древний дух, который просто...эээ, был?"

Есть и еще проще.
"Была осень" или даже недавнее "Я есть".

То ли стильный минимализм, то ли бедная фантазия. Мне нравится думать, что первое.

Уже пару лет как пытаюсь рассказать сказку, про то, как "Жил-был мальчик, которому предсказали умереть, совершив определенное число действий. Но мальчик не умел считать и так никогда и не умер".
Года два эта сказка у меня лежит, написанной примерно на треть, если быть оптимистичным, и наполовину, если вспомнить про реализм. Была даже идея выложить вот прям так и сделать вид, что это не слова закончились, а новая оригинальная идея такая. Правда, раз в пару месяцев я добавляю по строке, так что надежда есть.

@темы: флуд =="

---

Почему я редко пишу в дневник.

Ответ очевиден - потому что много думаю.

Много текста о том же самом с отступлениями и наглядными примерами, как я люблю.

Вернее, мысленно вербализирую. Тот самый внутренний голос, ага.
Если приходит мысль, которую хочется точно сформулировать, обдумать, обсудить - что делает нормальный человек? Делится этой мыслью с живыми людьми, что логично. Что делает Герцог? Мысленно конструирует диалог между двумя или более воображаемыми персонажами, в котором обсуждается упомянутая мысль. После этого не остается никакой внутренней потребности делать то же самое в реальности.
Это тоже не лишено логики.

Плюсы? Это удобно. Не нужны специальные условия, специальное время, подходящий собеседник. Этим можно заниматься в одиночестве, в очереди или по пути домой. Можно продумать каждую фразу, интонацию, акценты. Можно говорить так, как в реальности не можешь - банально не хватает голоса и артистизма. К тому же, это практически полностью прогнозируемый диалог. Практически - потому, что даже в собственную голову может прийти совершенно неожиданный вопрос. А еще такой диалог не несет никаких негативных последствий. Никто не сочтет тебя странным, не обидится на неудачную формулировку, и уж точно твой воображаемый собеседник поймет все правильно.

Минусы.
Это не реально.
Даже если для удовлетворения внутренней потребности воображаемых действий достаточно - внешние потребности никуда не денутся. Ты можешь поделиться самим с собой любой мыслью, но ты все еще не будешь знать реакции живого человека. Нельзя представить, как ты посмотрел на часы и увидел время, соответствующее твоим ощущениям. Нужно все равно смотреть на часы. Да, еще раз.

И нет, про часы - это не метафора. Я серьезно так умею.

У меня две беды, которые мешают мне совершать некоторые действия.
Первая - я много думаю (внезапно!).
Вторая - я ненавижу повторяться.
Почему нельзя сформулировать определенное мнение один раз и при случае в сетевом общении просто давать ссылку на свой же текст? Почему считается приличным каждый раз пересказывать заново? Или не считается? Я опять чего-то не понял?
Есть, конечно, "хитрый" способ - единожды сформулированное мнение можно просто копировать без ссылки. Люди любят индивидуальный подход.

Я никогда не сочиняю стихи "в голове". Идея, первые фразы, удачные строки - ясное дело. Но потом нужно срочно искать бумагу (вообще, конечно, смартфон спасает чаще) и записывать-материализовать. Иначе дальше головы не уйдет, а в голове редко получаются завершенные формы. Воображая, мы упускаем кучу деталей. Тот же мысленный собеседник может вообще не иметь лица, а стих остаться без некоторых строк - зачем мучиться, если их можно просто "промотать"? Мне нравится видеть свои стихи в виде материального предмета, вязи строк, ровного столбца. Прорехи в этой вязи мне совершенно ни к чему.

На самом деле, довольно непросто заставить себя проделать какое-то действие еще раз.
И тут, пожалуй, пора сказать о том, как я не люблю слово "фантазия". Применительно к себе, разумеется, не люблю. Еще в детстве, когда бабушка тянула: "ааа, опять фантазируешь" хотелось хорошенько стукнуться головой об стену. Потому что я не фантазирую! Я воображаю, моделирую, представляю - как угодно. Но не фантазирую! Никакого "а если бы" и "как бы хотелось", только "так есть" или даже "в условиях этой гипотетической реальности так есть".

Простой пример - ты хочешь мороженого, но мороженое тебе не светит.
Фантазия - это когда ты думаешь о том, как бы тебе хотелось мороженого, как ты почувствуешь его вкус и как в животе станет прохладно и колко. Это "Ах, вот бы сегодня мама зашла в магазин и, заметив лоток с мороженым, вспомнила, что я уже целую неделю хорошо себя веду".
Не фантазия - это когда ты закрываешь глаза и ешь мороженое. Видишь упаковку, чувствуешь вкус, хрустишь вафлей и стряхиваешь крошки. Открывая глаза, ты больше не хочешь мороженого. Зачем, если ты одно уже съел?

Плюсы второго варианта, ясное дело, в том, что теоретически потребность удовлетворена. Минусы в том, что на самом деле - нет. Хорошо, если речь идет о мороженом, отсутствие которого в реальной жизни вреда не причинит, но дети имеют свойство расти. Лет через пять-десять такой потребностью может стать, например, секс, а это уже похоже на патологию. Общество как минимум не поймет, если заявить, что настоящая девушка тебе не нужна - достаточно воображаемой.
И нет, у меня нет воображаемой девушки. На самом деле от меня ушла даже тульпа - венец асоциального поведения, по-моему.

Я тут все еще о том, как ненавижу повторяться, верно?
Так вот.
Представьте, как вы убираете квартиру - аккуратно и тщательно: моете пол, вытираете пыль, раскладываете вещи, тратите много сил и, наконец, получаете идеально чистое жилище.
А потом вы отворачиваетесь помыть руки.
И поворачиваетесь обратно, чтобы увидеть, что в квартире ровно тот же беспорядок, что и до уборки. И теперь вам нужно произвести все телодвижения ЕЩЕ РАЗ. Разложить те же вещи, залезть под тот же диван, вытереть те же пятна, и потратить на это энергии придется в лучшем случае не меньше, чем в первый раз.

Бесит, правда?

Добро пожаловать.

@темы: размышлизмы, флуд =="

---

Приятно, когда кто-то чужой просто и понятно формулирует твое собственное мнение.

"А по моему все квадраты Малевича - гениальны!
Посмотрите, сколько лет уже не могут люди договориться, искусство это или хуета. И сколько эмоций!
И если может кто-то создать творения красивей чем Микеланджело или забористей чем Пикассо, то никто и никогда не сможет сделать чернее и квадратнее, чем уже сделал Малевич!" (с) Баш

@темы: честно стырено

---

Кажется, я знаю, что теперь начну вкидывать в комменты к прилетающим статьям о том, как важно просто взять и полюбить жизнь/работу/общение/родственников/и т.д. (нужное подчеркнуть)

"Если ты решил купаться
И с обрыва прыгнул вниз,
Но в полёте передумал
В речку мокрую нырять,
Прекрати паденье в воду
И лети обратно, вверх.
Изменить своё решенье
Может каждый человек."

(с) Г.Остер

@темы: честно стырено

---

Анеке

«Сказки, мой милый, хранят старики не зря. Слушай внимательно, если не хочешь горя! Глупо соваться к берегу без огня – мало ли что к нему принесет прибоем, мало ли кто позовет из прибрежных вод.»

Мокрый песок обнимает босые ноги. Анеке знает – близок небесный свод, только людей не слышат слепые боги. Сколько ни бейся, сколько ни жги кострищ, сколько ни веруй – не обретешь ответа – вечно темна и покойна ночная тишь. Анеке молод, он и не видел света. Бабка – та пела про зелень, лазурь и синь, золото дня и алеющий луч заката. Только однажды ветреным днем весны по уговору морю отдали брата. Анеке помнит голос прибрежных волн, свет фонарей, блики на спинах, речи, помнит улыбку, смутно, как страшный сон: «Ты не грусти, братишка, без грусти легче. Старых традиций вмиг не отменишь гнет, древние знали, как получить удачу». Море безжалостно, море всегда зовет. Анеке взрослый, он никогда не плачет. Раз заменивший прутик стальным копьем, больше не должен ждать от небес поблажек.

Анеке-воин первым всегда идет, искренней молится, дольше стоит на страже – каждый готов гордиться таким бойцом. Жил бы отец – не было б лучше сына, только никто не ждет за родным крыльцом. Бабка слепая – и та по весне остыла. «Может, и ладно» - судят кружком отцы - «Парень хорош, да и выкупа ждать не вправе – наши-то девки наденут к зиме венцы, этому тоже живо невесту справим. Станет женатым, бросит свою печаль – хватит уже ломать и хулить устои.» Анеке ходит к берегу по ночам, чтобы добавить в волны горючей соли. Смелому воину должно стыдиться слез, да и нельзя рыдать по ушедшим в море. Только опять грохочет седой утес и по щекам стекает дурное горе. Рокот прибоя теплых не скажет слов, в голосе шквала сложно найти ответы.

Мирное время – омут шальных голов, юность не слышит мудрых чужих советов. Каждый мальчишка хочет копье – и в бой, чтобы враги бежали в безумном страхе, только война приходит к нему домой и оставляет пепел, костры и плахи, в этакой бойне сложно искать удач. Лента огней стекает волной со склона. Их предводитель молод, высок, горяч, он не берет рабов и не чтит законов – он не оставит здесь никого живым. Анеке держит строй, защищает стены, но все алее стебли степной травы, все меньше крови жарко бежит по венам – Анеке вдруг срывается в дикий лёт, мчится на берег через крутые скалы. Враг точно знает, помощи – не придет. Пусть разобьется, дурень.

Осталось мало. Лишь раскидать остатки сожженных хат да мертвецов собрать и отправить в волны. Выстроят люди новый богатый град, будет народ в нем смелый, веселый, вольный – нет больше места грязным отродьям скал, сгинуло племя, сгинет о нем и память. Но горизонт негаданно ярко ал, что там такое, разве на небе пламя? Яркий багрянец сильный и грозный клан, видно, страшит не хуже собачьей своры. Анеке-воин входит в родимый стан, и на плечах с собою приносит море.

Утром волна смывает последний след и отступает снова в объятья брега. Над горизонтом мирно встает рассвет. Первый рассвет последнего полувека.

@темы: стихотворческое, Сказки